sábado, 31 de diciembre de 2011

DANIEL MARIANI (CÓRDOBA,1981)



Cena


Sólo quedarse inmóvil:
la muerte
no se espera corriendo.

Como de un plato hondo,
limpio los bordes con un pedazo de pan.

Las manos dentro del plato.
La cabeza dentro del plato.
El corazón dentro del plato.
Hondo.
Para que no se escuche.


Variaciones


Rompo las hojas
y las arrojo al trabajo azul del fuego
mientras vigilo
sus letras encendidas en la sombra.

Algo dibujaban
                  entre el humo y la noche.

Algo que,
              suspendido en el aire
                       ya no era nuestro.



de Dieciocho - Antología de poetas hombres de Córdoba ,Tintadenegros Ediciones,Córdoba,2011    


jueves, 8 de diciembre de 2011

MIGUEL de la CRUZ (ANGUIL,LA PAMPA,1958)



Como noche y día



Todas las noches dejo sola a mi cama
como si trabajara de sereno
y volviera al otro día,
a hacerle la siesta.

La encuentro tan fría o tan caliente
bajo el techo amenazador,
que me culpo por las noches
que le hago pasar..

Cama cerca del techo,
                  ¿dejada a esa altura por un sueño
que tuve con ella?

¿Qué espera?
¿Que la ponga en la tierra
como a las tablas de una tumba?
¿Que retome el sueño
que quedó entre los dos?

       Preguntas por mirar un techo.

¿A qué hora se despierta mi cama?
¿Cuando vuelvo o me voy?    

Mi cama es un suspenso
a la altura de un dios.
Día y noche coinciden en ella.
Es mi horizonte,el vapor del buey,
alba y ocaso de la vida es sueño.

Cama soñada por los que trashuman
diásporas a ras del mundo,
opia de pueblos,
camalota,
hay un momento de agua en toda cama;

mi cama toda,qué fe me das cuando me estoy cansando,
harto de mí,pasado de otros.
Yo te ofrezco mi cuerpo
y me voy a dormir;

cama que me desprende de la carne,

cuida mi ofrenda hasta que vuelva
y despierte tendido
como si siempre hubiera estado allí.
Da cuenta de mi alma,
que me he rendido.
Sé noche para el día.



Los Beatles dentro de un llavero



Era un llavero que traía adentro a los Beatles.
Mirar por el visor,
fue ver un invento por primera vez.
Los tenía delante,los Beatles
contra la larga luz del campo.

Era un llavero y yo sin llaves
con que abrir un secreto
salvo esa foto de los Beatles,
vestidos de negro :
sus sombreros me daban fe,
parecían rabinos,
había ritmo en su quietud.
Yo qué iba a saber quiénes eran.

Ellos podían cantar en campiñas,
en un inglés que sonaba
a tendidos eléctricos;
yo estaba en otra época,
ignorando el mar
y el verso:
"tú tienes el total de mí"

No,mi vida pasaba
por hablar como un loco,
sin saber de nadie,como no fuera
una noticia (o dos)
de los Beatles cantando en un castillo,
desafiando a una reina,
cantándole en su contra
¡y delante de ella!
No en el campo
donde yo estaba,sin llaves,oyéndolos a veces
en una radio con descargas,
los Beatles cantando en las tormentas
la canción desdentada del castillo embrujado
entre un ramaje que se quiebra
y un resplandor que empuja su sombra
a los rincones.Qué historia.
(El llavero venía con un cuento).

Llegaste del pueblo con esa novedad
y yo,que aún tenía
memoria de arena,
me dispersé entre tus palabras
que me hablaban de cómo ver lo que traías.
Guiñé un ojo cuando me lo diste
y ver la imagen fue asomarme
a una distancia por siempre inalcanzable,
y no vi otro detalle que eso mínimo
que se puede admirar de un regalo,
el gesto de halagar y complacer.
Lo vi a tu lado para siempre,eso sí.

No recuerdo cuando lo perdí,
que fue del llavero inútil.
Debí aburrirme pronto.


De es lo que no sé,Ciprés Ediciones,Córdoba,2010.





lunes, 21 de noviembre de 2011

WALTER ADET (SALTA,1931 - 1992)




LEJOS DE AQUELLA LUZ



Es una luz cernida en telarañas
la que nos deja el alba
en la ventana,

lejos de aquella inmensa,cuando el agua del cielo
desbordaba la copa de los árboles.

En la plaza de las flores,
en la plaza del nunca
jamás.




de El hueco,edición Comisión examinadora de obras de autores salteños,Salta,1992.

domingo, 20 de noviembre de 2011

MARINA MARIASCH (BUENOS AIRES,1973)



dinner




Voy caminando por la calle a la noche
y siento el olor de las milanesas
que viene de las casas
Y miro adentro para ver cómo cocinan
o se sientan a la mesa
En una casa hay una araña
con una sola lamparita encendida
Miro las plantas de las casas
tratando de imaginar
a los que se sientan
a cenar supremas o en otra
hay filet de merluza,parece.
La luz sale por la parte más alta
de las ventanas, donde las cortinas no llegan
a tapar a los que cenan.
Camino y algunos hombres
con bebés en la mano
me dicen piropos
aunque yo espíe sus quizás casas
y no toleren verme llorar.
Una vez,alguien me dijo
que el Tang tiene mucha proteína
-como la gelatina-
Desde entonces tomo todo
lo que se parece al Tang
para hacerme más fuerte.




Marte ataca



Hay ciudades para mí
prohibidas
que llegan hasta Marte
aunque Marte es de los planetas
el más parecido a la Tierra.
Tengo los cajones llenos de postales
que intento no mirar
y guardo
de cualquier manera.
Marte es lo más parecido
al desierto de Arizona
y casi no quedan dudas
de que no es otra cosa
que cualquiera e las casas
con lo cual ya no hay peligro
de que al derretirse la Antártida
la ciudad entera se hunda
como Atlántida.
Hace 28 años
descubrieron la Luna
pero no sirvió de nada
porque estaba despoblada
y,además,
no se parece a nada.
En cambio
un planeta rojo
sólo
en figuritas
nos dio la tranquilidad
de saber igual que al verse
en el espejito de una polvera
que nada es mejor de lejos
pero tampoco de cerca.


de Coming attractions,Editorial Siesta,Buenos Aires,1997.


domingo, 6 de noviembre de 2011

FRANCISCO BITAR ( SANTA FE , 1981 )


Me corto el pelo de todo el verano



Me corto el pelo de todo el verano
sin ayuda de mujer 
y con diarios viejos
sobre el piso del baño.
Con el frío de la máquina
abro la primera franja
y un mechón completo
cae con su peso negro
sobre el lomo,
después otro
y en pocas pasadas
quedo bocha
abajo del foco.
Ahora es el cerebro
el que está en lo más alto
después de haberlo cuidado
con la madeja negra
de todo contacto directo:
el cerebro es una conserva
que se pone en los estantes bajos
cuando todavía se cree
en la propiedad de sus raíces.
Envuelvo mi pelo en el diario
y lo tiro al tacho,
todo el pelo del verano
en una bolsa de farmacia.
Afuera está amaneciendo
y bien se podría decir:
la primera mañana que se alza
desde las cenizas del pasado.
El viento frío que ahora sopla
arrastraría mi pelo calle abajo
entre la casa de los vecinos
pero está en una bolsa cerrada
en el canasto de tejido metálico
que en la puerta del pasillo
sirve para la basura.
Es basura.



Qué significa tratar



La luz del día apagada
en el barniz de la silla
el ruido de una alarma
que ordena con su pulso
la discusión de los vecinos
yo me acuesto contra la ventana
con la cabeza caída hacia la noche.
Pienso que olvidé por hoy
regar las plantras y sé que el motivo
es que mi exmujer pasó
a buscar sus últimas cosas
y les hablamos al lado
sentados en el banco de piedra
como si con eso fuera suficiente
para sustituir su alimento.
Ella me dijo que estaba mejor
que de a poco volvía a vivir
sacando fuerza de las sobras
pero cuando vio que yo había renunciado
a poner los clavos en orden
para guiar la enredadera
agachó la cabeza
y se largó a llorar como otras veces.
Las plantas no están muertas,dije,
apenas un poco crecidas,
y fue peor -
estas cosas parecen hechas
solamente de retrocesos.
Ya va a pasar, dije también
pero sé que no es así
sé que tanto ella como yo
vamos a exagerar 
la vida en otros órdenes
pero que esto no pasará.
Miré por un rato
la única estrella
perdida en la tarde
y cuando ella logró tranquilizarse
fumamos cigarrillos en silencio
con las hojas de la enredadera
cayendo por atrás
y rozándonos los hombros :
toda conversación tiene un ángel
que le cuida la espalda.
El de los vecinos,por ejemplo
es una alarma de auto.
El nuestro creció
hasta venirse abajo.


El hornero no trabaja los domingos



Se fue el día sin descubrimientos,
sin pestañear para separar algo
del declinar sin formas del verano.
No hay trabajo y los amigos
siguen sin aparecer:
a veces mucha gente
equivocada al mismo tiempo
busca hacerte creer
que el error es tuyo.
Como a un enfermo
me espera el lujo de bañarme
y ponerme ropa limpia.
La escoba cuida en el patio
su montañita de polvo dorado.
Esta noche,el gato come aceitunas negras.

de, Ropa vieja - La muerte de una estrella, Ediciones Stanton,Buenos Aires,2011

domingo, 23 de octubre de 2011

EDUARDO ESPÓSITO (BUENOS AIRES,1956)

Lecturas


Y esperabas el arribo de a siesta
para leer tu diario en llamas
en la hueca reposera del silencio
Ya callados los pájaros
bajo amenaza el viento
dominando el motín de los sentidos
te ibas fundiendo a la intemperie
y ni siquiera la llegada de la noche
lograba divorciarte del paisaje
Apetencia voraz de tu intelecto
Genio y figura
Así caías de la tinta a la catrera
con la sola gimnasia de unos párpados
obligados penosamente al sueño
Las brasitas del día arrinconadas al fin
y la rumiada pastura de un periódico.
A Olaf Stapledon




Premios y castigos




Voy sacando las plumas del horno
El pollo ha desaparecido
No sé cómo sigue esto
Los vecinos mienten
Esconden sus miserias en latas de paté
Pagamos la luz a cuentagotas
A cambio nos dan luz a goterones


Otro tanto ocurre con el gas
Los vecinos se mienten
Hace calor dicen
Practican zen yoga tai-chi calistenia
pero no hay sudor que dure cien años
el frío es un rayo muerto
los traspasa de los pies a la cabeza

Todos comemos plumas
En la tele abundan las minutas
El aire se hace raro
No sé como sigue esto.


A Eugeni Zamiatin



Cuerpos dispersos



Los muertos tienen sed
Necesitan de lágrimas para humectar su inexistencia
de lluvias fraudulentas
anegando las pozas donde dicen dormir
Acaso mienten
Les falta agua para el viaje
las cantimploras del recuerdo
con que los convertimos en estampas
de las que no salen más
Son la orilla contenida de la resignación
por vida pagan vida
un escaso salario sin futuro
Los muertos tienen sed
Nunca pasan dos veces por la misma experiencia
por temor a la seca que los transforma en polvo
Gustosos abandonan a esta especie
que los sigue regando de memoria. 

A Philip José Farmer



de Las puertas de Tannhäuser - Ediciones El mono armado - Buenos Aires - 2011

miércoles, 19 de octubre de 2011

MACKY CORBALÁN (CUTRAL-CO, PROVINCIA DE NEUQUÉN, 1963)



El faro


Todas la ventanas de esta noche
están a oscuras;
todas menos una,
donde el dolor arde,
en colores de infierno,
y espera.


Padre



Fuerte,sonriente,con árboles
en segundo plano.Pareciera que
mueve la mano,queriendo decir :¡ya
vas a ver!Pero,no puede alcanzarme.
Está detenido en esa foto.
Y morirá muy pronto.


Muerte


Sueño en el que
las ovejas saltan
y saltan
y saltan


de Inferno,Libros de Tierra Firme,Buenos Aires,1999.

domingo, 2 de octubre de 2011

GUILLERMO PILÍA (LA PLATA,PROVINCIA DE BUENOS AIRES,1958)



Las cruces

Cuando era niño, mi madre me hacía con la tijera una cruz en las uñas, para que no se me encarnasen. Y antes de apagar la luz siempre rezaba, con la mano apoyada sobre mi frente. Nunca supe qué oraciones decía, ni a quién me encomendaba, pero yo ya comprendía que hay palabras ocultas, que hay palabras y hay gestos y hay historias que es mejor ignorar. Y qué largos eran, Señor,  aquellos días secretos, aquellas noches de pasos extraños, cuando mis uñas, mi cuerpo, crecían sin conciencia…

En cada uña mi madre me hacía con la tijera una cruz, para que no se me encarnasen. Y así he llevado, también de grande, el alma marcada con otras cruces invisibles: igual que si la carne fuese un mal, la ignorancia una dicha.

El viaje sentimental

En reunión de familia, el niño escucha hablar de Europa. Han vuelto de un largo viaje unos parientes lejanos, se pasan fotos, se despliegan periódicos. Madrid tintinea en su oído como moneda en la taza de un ciego, como organillo de Galdós. Sopla viento en el Sena, en Nôtre Dame no está Esmeralda. Tras los palacios italianos, hay un cielo como un paño de bandera —celeste y tenso— que lo llena de melancolía. En la reunión se come, se bebe, se ríe. El niño sueña con ese mundo que aprendió a amar en los libros. Mañana crecerá, y el recuerdo de ese instante irá con él por siempre: oscuro como el agua veneciana o luminoso como la arena de Las Ventas. Nadie sabrá nunca que esa noche casual alimentará por años sus fantasías; que su imaginación repondrá lo que entonces no se dijo;  que en los viajes del cuerpo —que tendrá ocasión de hacer— buscará, sin conseguirlo, el mismo cielo, la misma brisa, la misma luz; que tratará en vano de revivir —en los viajes del alma— esa soleada tristeza: la del niño que apuntaba a escritor.

Introducción al canto

Vuelvo a apagar la luz, y no sé qué sonidos retornan desde adentro: el chirrido de una ventana que batía, los pasos de un hombre entre la niebla, las sirenas o el llanto de esos trenes, que marchaban hacia los países del humo…

¿Era yo el que escuchaba, eran acaso memorias de otras vidas? ¿Eran materia de la que un dolor sacase el papel en el que, ya adulto, escribiría, las sábanas del amor, la avena de la locura?

Yo sólo sé que el aire de esas noches se refrescaba en la albahaca, que un farol oscilaba en cierta esquina, que un ángel marcaba con agua y cal cada puerta. Y que alguno de estos versos quizá estuvo en la boca de un borracho o de un mendigo que ayer cantaba sin música.

sábado, 3 de septiembre de 2011

SILVIO GONZÁLEZ (ROSARIO,1965)




EL ANIMAL


Los perros se parecen a lo mejor de sus dueños
Cuando el dueño come,el perro mueve la cola
Cuando el dueño duerme,el perro duerme
Cuando el dueño está triste,el perro es un perro

Y ante su dueño triste el perro lame la mano de ese animal
que no responde a ningún llamado

un animal que de pronto se ha quedado
helado ante un mundo lleno de posibilidades

sentado en una silla del comedor
mirando fijamente el collar sobre la mesa



según la versión que figura en la revista Facundo - Una estrategia para la cultura -, Rosario, Julio 2011


sábado, 13 de agosto de 2011

ANAHÍ LAZZARONI (LA PLATA,PROVINCIA DE BUENOS AIRES,1957)




Del otro lado



La mujer que encontraron muerta en la playa era joven.

El martes y el miércoles cayeron meteoritos detrás del glaciar,

los pobladores dijeron que llevaba una cola de fuego azul.

Del otro lado de la ciudad hubo grandes estruendos.

Un pájaro castaño cruzó un cielo de nubes oscuras.

Por esta calle no anda ni un alma. Y eso que es viernes.

17 de setiembre,2004




La ciudad en vísperas electorales




La ciudad ni siquiera posee la melancolía de los imperios que han muerto.
Se escucha un alboroto perpetuo de fiesta decadente
sin música y sin cristales para el vino.
Los comensales tiran la comida, ríen a carcajadas.
hay amenazas,un gato muerto colgado de una reja.
Los que pueden oír,los que entrecierran los ojos para escuchar mejor
saben que lo que se escucha no es sólo el rumor del viento,
ni los pasos de esa mujer
que camina bajo la lluvia y lleva una bolsa de papel.

Es otra cosa.
Es otra cosa.

Lo que se escucha.

Es otra cosa.

30 de marzo,2007




Lluvia y más lluvia



Bajo la medianoche la lluvia cae sobre la ciudad.

No se detuvo en todo el día,


igual que las noticias descabelladas,
los viajeros,las gaviotas
que se alejan del mar y se arremolinan
en el cielo como pájaros con hambre.
Los barcos recién llegados de Europa.
El extranjero que tomó fotos de la casa amarilla
y del árbol junto al muro.


Este cansancio y esta melancolía
mientras se escucha durante horas
el agua que no barre las miserias.

Bajo la medianoche la lluvia cae
sobre la ciudad arrasada por el saqueo y la desmemoria.

Es una lluvia gruesa helada.

5 de febrero,2006


de El viento sopla, el surí porfiado, Buenos Aires, 2011

domingo, 31 de julio de 2011

FRANCISCO BITAR ( SANTA FE , 1981 )



Sentate

Yo pago lo que tomés

Vivo allá
arriba del terraplén
por donde va ese auto
con los faros encendidos
y que deja al pasar
un lugar oscuro

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Aquel, con ese que maneja solo
y desde los asientos vacíos de atrás
una gran ola negra se levanta

Este es mi encare:
Se cree que el alma pesa poco
y yo digo: está hecha de una cera de primera calidad
que se consumirá por una de sus puntas
o sufrirá otro tipo de accidente
encerrado en su naturaleza

Hay un lenguaje que así: quemándose
pasa para el otro lado

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Allá,donde de tanto estar prendido
zumba el foco y alguien que no soy yo
levanta la lámpara


Por la puerta se filtra un viento
que pasa por abajo de la casa
y de tanto aflojarla durante años
la casa tiembla desde abajo.


***********************


Me sueno los huesos de la mano
contra el lavatorio del baño
sin pensar, a lo sumo
como un perro

Tengo dos pesas de entrenamiento
y ejecuto todos los días frente al espejo
la rutina de un adoctrinamiento casero

una ración nocturna de sardinas frías
y el endurecimiento de un descanso prolongado
se suman también al rigor de la formación

Pasan unos patos por encima del baño
y sus graznidos entran por el ventanuco

No son aves migratorias,
son pájaros  de la isla
que si sobrevuelan la ciudad
significa que están perdidos,
que una extraña ráfaga de calor
los empujó ciegamente hacia la noche

***********************

Ando desde chico en el tabaco
Ando en el tabaco antes que en mujeres
y antes también de andar en literatura :
el tabaco fue el primer aporte que recibí del mundo
En esa época servía
para estudiar el lugar apenas llegaba,
para quedarme callado ante lo que no entendía
de la misma forma que se dice, tanto en la juventud
como en la vejez, en la salud como en la enfermedad :
llego a mi edad con estos recursos
En mitad de la vida  ----- del futuro a lo posible ---
el cigarrillo acompaña la urgencia,
un desborde muy del momento
"él era el olor  endurecido del humo,
había que abrir las ventanas"
de tanto fumar,buscando con la parte actual
responder a la condición ciega del conjunto
Con el tiempo toda función declina
y una vez encendido el cigarrillo
no será el punto a partir del cual se prospere
Ahora por ejemplo,
estoy apoyado sobre la pared
que mañana recibirá todo el día a martillazos.


de El olimpo, El niño Stanton, Buenos Aires, 2010

miércoles, 20 de julio de 2011

PEDRO CENTENO ( ORÁN, SALTA, 1964 )



Pequeña cocina


¿Imaginás
mi pequeña cocina
sin la luz de tu mañana
cuando todavía duermo?
¿Imaginás
mi pequeña cocina
sin el beso de tu anaranjado sol
cuando se cuela y entibia
las tres sillas negras
la mesa blanca
mis sábanas frías?
¿Imaginás
mi pequeña cocina
sin la luz de tu tierno y anaranjado sol
(en fin)
sin tu luz
cuando todavía duermo?.



Una manzana negra


El mismo día del cumpleaños de mi sobrina Janet
(cuatro de enero)
murió mi padre
y yo vivía en el campo
con mis caballos y mi perro (el gonzi)
y no pude invitarlo a tomar unos mates
en el velorio sólo estábamos la familia directa
y mi sobrina puso una carta en el bolsillo derecho
de la luna oscura, grande, (como una manzana, observo Janet).



Desayunan juntos


Temprano
en la cocina del nuevo día (desayunan juntos)
_ me acompañas
durante el viaje hacia el trabajo
te acomodas en el asiento contiguo
y leemos (de manera minuciosa) los cuentos de Cortazar
temprano
en la cocina del nuevo día
comienza la ficción.

lunes, 18 de julio de 2011

RAÚL O. ARTOLA (VIEDMA ,PROVINCIA DE RÍO NEGRO, 1947)



Sorpresa

A la noche
al terminar de comer
repasamos la mesa
queda todo limpio.

Por la mañana
siempre aparecen 
miguitas
que no habíamos visto.



Jornada completa

Los hijos de mis vecinos
gritan como gallinazos roncos
en el momento del sacrificio.
No se entiende bien
si los castigan mucho
o buscan compasión
de la madre o de algún comedido.
Al mediodía
la escena se interrumpe 
bruscamente.
Dos timbrazos de bicicleta
anuncian el regreso del padre
y la mujer abandona su rudo oficio
de educar
para tirar con urgencia
algo de carne a la plancha.
La calma llega a la casa
con miradas torvas
y órdenes tajantes.
La sagrada siesta
del hombre
prolonga las horas del sosiego.
Después todo vuelve
a la normalidad.
Los chicos juegan
afuera,entre pelotazos
y envidias,piedras
e insultos
y la madre se dulcifica
al llamarlos
porque está cansada.
Cae la noche
se repiten los timbrazos
y el sueño devuelve fuerzas
para la batalla
de mañana.


Dao rojo fuego


Uno mira el cuadro
se conmueve, lo comenta
y dice : esta mujer es feliz
no pueden faltarle hombre,
mujer,vecinos,hijos
que la amen.
Uno mira el cuadro 
y le dan ganas de llorar
por uno mismo.
Después nos enteramos
que la autora ha pasado
malos tiempos:
estuvo internada
toma barbitúricos
y nadie la cuida.


de [TECLADOS], El Suri porfiado Ediciones, Buenos Aires, 2010.

jueves, 14 de julio de 2011

IGNACIO URANGA ( BAHÍA BLANCA, PROVINCIA DE BUENOS AIRES, 1982)



Oración a Karl Marx


El caso es que no puedo ni más empobrecerme ni
con mis contradicciones: no voy esta vez a pedir
dejar de padecer la plusvalía esta de cada día ni
evitar enajenarme, así en lo real como en la
consciencia; sin ir más lejos “trabajo”, siendo
apenas un número “que les dean trabajo”, hoy
dijo el 054, denunciando la naturaleza exclusiva
del acceso a la lengua (ácido de la ría hizo la
zona industrial, y malformación en los peces:
dejaron el agua y tomaron el fuego los pescadores
artesanales: barcos enormes, de enormes capitales
capturan la fauna con métodos de avanzada allá
en altamar) El qué de mis palabras es como rechazo
abrir de un tajo incluso más vacío que el lenguaje
un espacio irrevocable entre esta escena que hoy
habito y la alta clase, para, en lo moral como en lo
político, sentirme liberado de esta dinámica económica:
lo que antes camino y vista al paisaje, ahora enrejado
y cientos de containers más control de prefectura (ni
gaviotas en el cielo ni cañas en muelle: manchas
industriales oscuras y feroces flotan sobre el agua
como aquellos que a lo lejos conquistan la marea
sometiendo a los peces y a las lanchas en el puerto).
Un filo decisivo honestamente es lo que busco, tanto
en lo real como en lo simbólico, contra esta salvaje
maquinaria que asesina: un abismo irreductible entre
mi historia personal y la alta sociedad


 
 
Soler 618


A juzgar por prejuicio o por mandatos establecidos
hubiera jurado eras analista, secretaria, mujer de
empresario, corredora de bolsa, doctora; sin embargo
evidenciando tu no ser de la ciudad, o bien poéticamente
embelleciendo la culpa, la vergüenza, soles a lo último
dijiste, porque hubiera semejado, en tu voz, al estruendo
del trueno o la ráfaga de rayo Ballantines night club, Jac-
queline: estás quebrada. Porque nadie va a pensar qué pasó
por tu corazón para que volvieras mercado tu cuerpo ni qué
cuando la no correspondencia entre forma y fondo quedó des-
cubierta, y devino la mujer que ahora te habita: estás social-
mente quebrada, Jacqueline. Ninguno va a escuchar que estabas
cansada de la espera en hospitales públicos, urgida por el ácido
en la sangre, que sólo querías cobertura social y mantel dignos
que el sacrificio está destinado también a la cirugía en Chile
y a tu tan necesaria luna, blanca, en polvo sobre la mesa  




El lenguaje animal



Sin el mínimo esfuerzo por aplicar como
principio lingüístico la cooperación, bajo
los fines de arribar con los naturales al
tan necesario diálogo entre los hombres
se da a la tarea, sí, la fuerza civilizadora
de imponer la gramática de las armas, la
sintaxis del rédito económico, sin reparos
ante la lengua salvaje: estas noticias por
la tarde, la Historia crítica en las manos
de la plusvalía, hasta que dos en el árbol
la lengua estallan de los pájaros: al graznido
de uno, otro responde: doble el primero
simple el segundo: eran cualquiera diría
míseros chillidos de una tarde común:
el disminuido, sin embargo, a la lógica de
mercado en los intervalos podría advertir
regularidades diversas de silencio, así como
diferencias sustanciales en cada canto: “hembra-
macho”, podríamos concluir, pero: también
con el oído puede la historia ser leída



de A-letheia,Trilce Ediciones,México,D.F,2011