miércoles, 20 de julio de 2011

PEDRO CENTENO ( ORÁN, SALTA, 1964 )



Pequeña cocina


¿Imaginás
mi pequeña cocina
sin la luz de tu mañana
cuando todavía duermo?
¿Imaginás
mi pequeña cocina
sin el beso de tu anaranjado sol
cuando se cuela y entibia
las tres sillas negras
la mesa blanca
mis sábanas frías?
¿Imaginás
mi pequeña cocina
sin la luz de tu tierno y anaranjado sol
(en fin)
sin tu luz
cuando todavía duermo?.



Una manzana negra


El mismo día del cumpleaños de mi sobrina Janet
(cuatro de enero)
murió mi padre
y yo vivía en el campo
con mis caballos y mi perro (el gonzi)
y no pude invitarlo a tomar unos mates
en el velorio sólo estábamos la familia directa
y mi sobrina puso una carta en el bolsillo derecho
de la luna oscura, grande, (como una manzana, observo Janet).



Desayunan juntos


Temprano
en la cocina del nuevo día (desayunan juntos)
_ me acompañas
durante el viaje hacia el trabajo
te acomodas en el asiento contiguo
y leemos (de manera minuciosa) los cuentos de Cortazar
temprano
en la cocina del nuevo día
comienza la ficción.

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