lunes, 11 de septiembre de 2017

ELENA ANNÍBALI ( ONCATIVO, CÓRDOBA, 1978)




estoy seca,padre? dejé de amarte o la muerte es
un soltadero de manos?

te amé alguna vez? esperé de vos, esperé
con alegría que llegaras del trabajo, o ya tenía, de nena
el corazón seco como una rama?

me viste flotar, crecer en una miseria chiquita, me viste
ejercer, con determinación, la tristeza, la mugre
el piojo, y nada se partió en luz hacia mí? nada
vino, fue mío, no fui
tu honra, padre?

desperdiciaste tu sangre? esas horas frente
al sol de noche, conmigo, a solas, las perdiste?
sentís que las perdiste?que yo era una cosa, digamos,
una cosita? como una maceta, un yuyito, el fantasma
que en fuegos, de noche, arrancaba en las lagunas
y se perdía, etéreo, en las cortinas,
en el alto y negro laurel donde posaban
las bandadas
alguna vez,mirándote a los ojos, me ofrecía a vos, te llamaba
desde lejos, diciéndote papá ,papito, mírame, levantame
de ese plato hondo de la amargura, dejá que sea
la criatura de tus sueños, el jardín de las delicias,
la flor de los cerezos en la boca del monstruo

algo no cuajaba en tu amores, se iba o era débil:
me penabas al rincón cuando, en el verano, me asoleaba,
buscaba bichitos, tropezaba en las latas
me hacía amiga de la sombra


estoy seca? nací seca para vos, por vos?

cómo hubiera sido encontrarte, llamarte
como un fuego en la noche y que vinieras
donde yo alzaba mi corazón entre los trapos

padre dormido, ves cómo soy?
padre dormido, estoy acá, ves cómo soy?
ves,ahora, cómo soy, si te amé o cuánto o cómo?
lo ves, lo ves,
papá,
papito?

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tuve rabia y no pude dormir
tuve tristeza y no pude dormir
ni fumar, ni hablar entre dientes

pero el monte, esa noche, vino a mí

como un lagarto negro

me habló con su lengua de pájaros y neblina

me dijo: levantá  tu corazón y andate
me dijo: levantá tu casa y andate
me dijo: levanta tu hijo, tus perros domésticos
tus papeles y andate

no te quiere el pez, che, el río se pone sucio, vienen
las lluvias y la flor se pudre, la naranja se pone
amarga, el sirirí se esconde como si viera
al zorro que lo come
lo único que queda, el crespín, triste como vos, che
triste cantando para vos

y yo le dije que había una cenia espesa trabándome la sangre
ceniza de muertos,le dije,que no podía
caminar,andar,trocar el dolor en matrcha
la rabia en marcha
le dije no, andate vos,lagarto negro,hermano
monte mío, le dije,y miré y vi
mi lengua hablando a quién
mis ojos mirando qué
mis pies sobre la tierra, cuál lugar

no estaba yo o nada estaba

apareció entonces,una codorniz pequeñita y suave
un ave de ojos negros y mística, un ángel ave

se acurrucó a mis pies, me dictó los salmos de reconciliación
y mi corazón seco como un palo, empezó a echar flores de durazno

grades flores de azahar rompían mis costillas

y yo verdecía, y ah!... me elevaba, pues, frutalmente,
y yo tocaba al mismísimo señor de los montes y de los cielos
me tocó con sus manos de mamita el ave de fuego

cantando volví a mi casa,cantando
levanté los árboles talados,aparté las hierbas malas
di pan a mi hijo a quien ya le asomaban dientes,di
agua buena,clara

monte suspiró,una electrizante bandada de pájaros
me saludaba

la hondura de la mañana era todo gloria y regocijo

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señor
pongo el rostro de mis manos en tu rostro
porque soy ciega y pequeña
y no he nacido todavía
a tu gracia

porque estoy aquí, todavía
aguantando el sol aguantando
de lo baldíos,señor
aguantando
el agua podrida de las canaletas
los gritos del fantasma
el sol enfermo de los días estrellándose
en la curva de mis ojos

estoy aquí, todavía, mirando el mundo,
esperándote sin saber cómo
o por dónde
a la hora señalada
esperándote
sin gracia, herida de ti, de vos
el corazón roto
y todo una rotura, yo ,por esta bruta especie
cruzada de soledad, yo,
sin vos, padre mío, madre mío,
celestialísimo
capital padre desconocido

irán mis huesos ,aún, sí, por el mundo, irán
porque me he desprendido de vos, un día
no sé cuál o cómo
porque me he desgarrado de tu telar profundo
de la trama de tu canto y he caído
yo, de tu boca amantísima
me he derramado sobre el mundo terrenal
a vivir el dolor
con este río de hormigas subiendo por mis piernas
sí, con este vacío azotándome, sí
yo herida de vos

pero por qué, caída en la tierra, mirando
tu altísima casa donde mora el gran jinete
la espada de fuego y el cordero
las cortinas de tu casa cerradas para mí
y yo en los campos del silencio
las cortinas de tu casa cerradas para mí
y yo con la cabeza entre mis manos
cerrados los ojos, y oscuro
y callado todo, y solo
de tu incendio en mi pequeño corazón


de Curva de remanso, Caballo Negro Editora,Córdoba,2017

miércoles, 23 de agosto de 2017

CHRISTIAN HERTEL (CÓRDOBA,1983)




antes de mudarnos
dijimos

espacios grandes
más luz
patio
una cochera

todo salió
según lo planeado

excepto
la categórica intervención
del tiempo
que hizo de un pelo
una hiedra
imposible de esquivar



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bajo a comer de lo muerto
como quien  se enamora
o sobrevive

lleno con agua
todos los vasos de la casa

sigo la mímica
de un cuerpo anterior

le quito al asombro
su cáscara más nueva

enciendo ruidos
para la novedad
secretos
que se lavan conmigo

a veces
bajo a comer de lo muerto

si me vieras masticar
esa esperanza



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es la época
en que los naranjos que dan a la casa
sueltan la fruta
a toda hora

más arriba
el sol
hace puntería en el lomo de una perra
empecinada en espantar a los pájaros
que se tiran sobre las naranjas
todavía jugosas

cuando baje el calor
los soldados de la tarde
saldrán
con escobas y bolsas
a componer el espejismo

de la cuadra
soy el único
que las deja amontonarse

que sale a barrer

otras cosas


de la erosión, Editorial deacá, Villa Mercedes,San Luis,2017




sábado, 29 de julio de 2017

JUAN PABLO ABRAHAM ( NOETINGER,CÓRDOBA,1980 )


Mi hija crece


El globo rojo de Celina
silenciosamente
deja escapar su aire.

Se pierde
como mi padre
tras los árboles del patio.



Pesimismo filosófico


Demócrito dijo
que el alma es
MATERIA:
¿No ves que escupís
cuando hablás?

Platón dijo
que el alma es 
INMATERIAL:
¿No ves que tragás
cuando callás?

Nietzsche dijo
que el alma
NO EXISTE
¿No ves el verso
INMORTAL?



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¿Por qué está encerrado?
(Celina mira un canario)

Porque lo bello, hija
aunque tenga de sol su pecho
no siempre entibia

la mano de los hombres.


Estos poemas eran inéditos.


miércoles, 26 de julio de 2017

MARCELO RIZZI (ROSARIO, 1961)



Así como otros aman el desnudo
y lo dibujarían para siempre,
así amo yo la sed de las palabras
tras el encanto en fuga

Ricardo Herrera


en la condición de invierno darle
a la suma su posibilidad de resta;
la inversión expuesta demostrará
que no hay ni habrá jamás justicia boreal;
si se vive cerca del mar -no más allá
de lo que equidistan cien millas-
y si se deja que el ojo sueñe
por ahora con la ilusión de la nube,
puede que la piedra comience a rodar
esta vez hasta la cima, que el aire
se llene de ambiciones superfluas,
o que la puerta se deje
para siempre entreabierta

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porque en la sombra del viento
es como un otro el que empieza
a jugar con las palabras
- como si fuera un muestrario
medieval de aromas,
y desde afuera asoma
todo aquello que presta,
que devuelve o dona

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ayer descendí una rama más
de mi árbol genealógico;
pagué con pitanzas de segunda
al más joven de los turiferarios;
volví a dar otro giro a la noria,
dejé que el agua lavara mis pies;
en exacto equilibrio entre azar y necesidad;
dejé puesta la mesa para quien
llegase desde un tiempo profano;
desperté en la aldea de siete piedras
creyendo que huía hacia otra ciudad

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dicen que la huella de lo que ocurrirá
ya está presente en lo hoy deseamos
abolir de raíz - que sólo al inicio
de todo se conoce el diagnóstico
de la enfermedad; que se comienza
a viajar sin atender al medio de transporte;
que cada uno a su turno volverá a regar
su fanega, a ordenar de nuevo la casa,
a apartar de un solo soplo
las cenizas del umbral

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sugerir a otros, desde los andamios
más altos, lo que nunca se llegará a ser:
esperar, como en el arte, del observador
una complicidad extrema;
o bien una mezcla de las dos:
opciones con acentos agudos
en lo infinito del átomo
o en lo lejano de la estrella;
a menudo se es sólo
la conciencia de las ropas
que ya no se van a usar


de La experiencia Proust  (inédito)

miércoles, 12 de julio de 2017

DAIANA HENDERSON (PARANÁ,ENTRE RÍOS,1988)



Voy tranquila
por el camino de tierra
y al algarrobo le agarró
una enfermedad terminal.
Pobre,el virus de los otoños.
Lo acaricio con la mirada
y sigo.

Voy tranquila y el suelo sabe
hacer lo suyo: suuube para que llegue
a ver los tonos de la siembra
y baaaja para estarme adentro
y no tener los ojos de siempre,
el plano en perspectiva
desde el ascensor de vidrio.
Ese almacén me recuerda
que yo pasé acá
varios veranos de mi infancia
y adolescencia jugando al metegol
con los chicos que me gustaban,
porque todavía no salíamos
y no había chat.
Me acuerdo haber estado muchos días
y sobre todo tardes
en que llegaba la noche
y no había miedo,
solo ansiedad por la nueva luz
que era siempre igual
entre los árboles quietos
 de Villa Urquiza.

Voy tranquila
a donde tengo que ir y no me acuerdo
y pienso que habrá partes de mí acá,
que capaz estoy pisando una huella mía
y no sepa,
o de la noche que fuimos a los cementerios
con linternas, tratando de adivinar el suelo
porque no había ni una luz.
La luna no daba abasto.
Probablemente en la ciudad más cercana,
un poeta la estaba consumiendo entera.
Yo no escribía todavía, o sí,
pero como una manera de decir
de otra manera.
Esa noche no llegamos a los cementerios
porque uno de los vecinos
que estaba loco, escuchó los perros
y tiró un tiro. Quiero creer
que al aire.
Para los chicos de Villa Urquiza
no era nada de otro mundo,
por eso nosotras hicimos como que tampoco
y volvimos. Pero ahora

voy tranquila
es de día y el sol
está girando como una tapa,
despliega unos haces que llegan
hasta mí y me cargan como las naranjas.
creo que soy feliz. Después 
sospecho que estoy soñando.
No importa.
Lo bueno es que entonces no estoy yendo
a ningún lado,
puedo seguir caminando sin rumbo.

Y voy
no sé si tranquila,
o triste,
o feliz.


Equilibrio

Papá aflojó los tornillos
para que aprendiera 
 andar sin las rueditas.
Ella me llevó a la vereda de tierra
que rodea al hipódromo,
justo enfrente de casa.
Y cuál es la necesidad
de aprender a sostener
mi cuerpo todo de nuevo.
Le hice prometer que no
me soltaría por nada del mundo;
giraba apenas mi cuello
para ver que ella siguiera ahí,
corriendo justo detrás mío,
agarrándome de la parte baja del asiento.
"Yo no te suelto - me decía -
yo no te suelto",
pero para ese entonces
ya estaba pedaleando sola
y no me daba cuenta
de cómo ella se alejaba de mí,
aún quedándose quieta
entre los troncos viejos y gruesos.
Me enojé tanto cuando me di vuelta
que rechacé ese objeto
a un costado de la vereda
y quise volver a casa.
Ahora voy esquivando colectivos,
haciendo finitos, calculo
el tiempo exacto para pasar en rojo
y no morir en el asfalto,
pero así y todo no voy a reconocerlo.
He decepcionado muchas veces a mi madre
y sé que seguiré haciéndolo.
No hay lugar en el mundo
para dos personas iguales,
ni siquiera lo hay en una casa,
y por eso me fui apenas terminada la escuela.
Pero es necesario para que mamá aprenda.
El equilibrio se fabrica con la distancia,
si nos quedamos quietas
seguramente nos vamos a caer.
Ahora rebobino el cassette
y resulta que soy yo la que se aleja
mientras ella se queda parada,
palideciendo bajo el sol de un domingo.
Pero yo no te suelto, mamá,
yo no te suelto.

...........................................................

Los chicos nos dejaban de lado 
y se iban a cazar en la camioneta.
Nosotras quedábamos hablando al pedo.
Las anécdotas que traían después eran siempre iguales.
El flaco me contó que una de las noches
vieron dos ojos brillando, Facu apuntó
y le dio a un gatito en medio de la frente.
Fue a verlo, lo mostró levantándolo de la cola
y lo dejó despacio a un lado del camino.
Me dijo que Franco, que es
el más macho de todos, lloró.
No contaron nada, y nosotras
no lo notamos porque en los cuentos
de caza no había ninguna diferencia :
siempre era de noche y hacía frío,
un nudo exagerado en el medio
y un desenlace sin sal.
Pero ahora sé que esa vez
volvían los tres callados  en la camioneta
mientras nosotras nos pintábamos para salir.


del libro Humedal, Ediciones Liliputienses,Isla de San Borondón, España,2014

lunes, 29 de mayo de 2017

MARÍA MASCHERONI ( BUENOS AIRES,1958)



no había visto antes
ningún pájaro de vuelo terminado para entenderlo
¿como lo supe?
quieto más quieto echado de espadas como ningún animal
así nomas  para nada  un pájaro no se queda inmóvil
ni apoya su espalda en la tierra

          ¿tienen espalda los pájaros?

las cucarachas sólo están de espaldas cuando les quedan pocos recursos para vivir

antes  muchos antes  tuve delante de mí esta visión:
le arrojábamos piedras desde lejos
en esas circunstancias cualquier movimiento
un rumor  darían cuenta  advertirían
que la muerte continúa su trabajo
interminable sol poniente en una fotografía

       ¿qué quiere saber de la muerte del pájaro?

así mi padre se posaba cada día en el mundo
encogido de espaladas de costado
no está muerto   decíamos para los adentro cada vez
cuando en la piel el escozor se anunciaba

¿que cómo lo se?
así lo sabíamos
lo sé porque cada tarde capturada la respiración por su imagen quieta
temiendo que lo peor sucediera a su alma cada tarde
cruzábamos la distancia que nos separa de su boca
y nuevamente - aliento impropio - su flaco aliento

a mi paso un pequeño pájaro echado
de espaldas en el suelo con las patas encogidas
                                               abre una grieta entre pecho y cielo
no dudé cuando lo vi    sé que estaba muerto

¿cómo lo supe?

la postura del pájaro la postura de mi padre
hermanadas caminan ante mis ojos que extraviados
en los asunto de la muerte comienzan a despuntar la vieja tonadilla:
sólo los hombres permanecen inmóviles innumerables noches con sus días y quieren vivir.

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padre mío
has quedado en tumba ajena alada y animal
así estremecidos ceremonias y usos
con la generosidad de otra especie la calma parece acercarse

empecinado fuiste y tus hijos

el cuerpo de un pájaro concentra todos sus cantos
y las patas quebradas
a esta tumba - no es altar-vuelvo a llevar mis flores tardías

conozco el lugar  con mis manos fue cavado
con las manos de todos nosotros fue cavado
es que cavamos
para tener donde hincarnos  persignar
para bajar la cabeza y quedarnos sin padre

en este suelo - por dos siglos heridos -cada tumba se levanta
borde piadoso y bullente de la tierra alzada




de El cansancio de los hijos - hilos editora - Buenos Aires - 2011


miércoles, 24 de mayo de 2017

CARLOS APREA (Villa Elvira,La Plata,Pcia Buenos Aires,1955)




El abra de Tolima


En las montañas de Tolima
hay un abra escondida
que devuelve con creces
la palabra empeñada,
no es que sea
un eco exactamente,
solo responde monosílabos
y odia
que repitamos las preguntas.




En el cementerio de Seclantás


Vemos la fachada encalada
de una iglesia del s. XVII,
una portada blanca
sin iglesia detrás,
una postal ruinosa,
sostenida por tirantes
para la foto.
Los muertos son pacientes,
nos dice el cuidador,
no apuran la restauración,
y a los vivos,
tanta belleza para este sitio
los tiene sin cuidado.



Cabo Rojo



Ingresamos al corazón del Cabo a paso lento,
en pleno verano,junto a una nutrida
columna de lugareños. Banderas en alto,
puños cerrados,frentes limpias al sol.
Marchaban entre cánticos,gritos y apelaciones,
cerca del mediodía.Todo era un jolgorio,
pesado y contagioso. Raudamente
estacionamos el vehículo y decidimos seguirlos,
contagiados de fervor.Cuando los divisamos,
ya silenciosos,cansados,
a la vera de un parque,alguien
megáfono en mano,daba indicaciones
para que descongestionen rápido el lugar
y pasen a retirar la paga.




de Pueblos fugaces, Libros de la talita dorada, City Bell, Provincia de Buenos Aires,2012


lunes, 15 de mayo de 2017

Mirtha Lucía Makianich (nació en Rosario,vive en Villa Carlos Paz)




a Paul Celan



Como Marina en la soga
lejos de la estepa
se hunde tu cuerpo por el Sena

ese día sin día
víctima y testigo
amortajados
testigo y víctima
fuera de todo

nada te sostuvo
antes
fue tuya la lengua
del verdugo
y un lastre
que no cesa
su carga de exterminio

pudiera el agua
refugiar tu espanto.



La resta

b minuendo
a sustraendo
c diferencia


1


Supongo que en la "b"
hay un número completo
irrelevante
para la tierra que gira
extremos para mí
en la "a" la sustracción que abarca lo vivido
en la "c" esa diferencia desconocida
tiempo
pero no el solo tiempo

¡tantos matices para la opción !

se mantiene
la resta
austera
desnuda las cartas en la mesa
y me desnuda
¿qué saco primero?
la profusión
podar incluso entre lo amado
podar la vanidosa intimidad

difícil
una diferencia
mía.


de en lo que resta -Alción Editora - Córdoba - 2017


miércoles, 29 de marzo de 2017

JORGE CURINAO, RÍO GALLEGOS, PCIA DE SANTA CRUZ,1979





Donde hay una herida

no debiera hablarse.



Los que hablan con el corazón

casi no dicen nada.



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Se puede ser uno mismo

empezando de a pedacitos.


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En toda confesión

hay algo de olvido

algo de cursi.




del libro Nadando, Edición del Autor, Río Gallegos, 2012